跨年夜刷手機，手指一滑全是“AI改變世界”的通稿，我盯著倒計時，滿腦子只有一句話：2026真來了，我還能保住工位嗎？

零點一過，朋友圈瞬間刷屏，有人曬紅包，有人曬AI寫的年終總結。我把那段官方祝福復制又刪掉，最后只打了八個字：別掉隊，別生病，別窮。發(fā)出去不到十秒，點贊比往年任何一條都多。原來大家嘴上說吉祥話，心里都在打鼓——怕卷不過機器，怕錢包跟不上物價，怕身體先投降。

第二天早高峰，地鐵里依舊貼滿“十五五開局”的紅海報。我旁邊的小姑娘對著手機練口語，AI打分89，她嘆了口氣說離外企門檻還差四分。對面大叔把外賣箱擱地上，刷短視頻學“無人配送車維修”，他說再不會點新東西，下個月站點就只剩車和算法。那一刻我突然明白，所謂新年祝福不是詩，是逃生指南：誰先學會補洞，誰就不會被水淹。

于是我給爸媽發(fā)了一條語音：今年不祝你們“萬事如意”，祝你們“體檢指標別亮紅燈”。給團隊小伙伴發(fā)：不?！霸賱?chuàng)佳績”，?！癰ug少點，頭發(fā)多點”。給自己寫便利貼貼在顯示器：每天學一個AI不會的笨功夫——手寫一封感謝信、跑一公里喘成狗的步、把菜譜背下來而不是搜出來。機器能一秒生成萬句祝福，但它學不會我熬夜給貓煮雞胸的狼狽，也學不會我陪老媽排兩小時隊買她最愛的燒餅。那些看似低效的“人味兒”，才是2026最稀缺的安全牌。

所以，別再糾結轉發(fā)哪條官方賀詞了。把宏大敘事拆成生活碎片：保住健康，保住好奇，保住給愛人倒一杯熱水的能力。世界再平衡，也平衡不到你廚房那盞小燈；AI再快，也快不過你抬頭對同事說一句“辛苦了”。2026，愿我們都能帶著這點笨拙卻滾燙的體溫，穿過算法的冷風，活成機器寫不出的那行小字——“今天也要好好做個人”。