又到一年清明時，東風解凍，萬物齊欣，抬眼望去，是漫山的新綠鋪展開來，鵝黃的迎春剛謝，粉白的梨花已綴滿枝頭，細雨濛濛中，整個世界都變得清凈而明潔。清明時節(jié)雨紛紛，路上行人欲斷魂，這句話是對清明最生動貼切的描述。

四月初，凄凄瀝瀝的雨總是如約而至。細密的雨絲穿過嫩綠的柳枝，落在青石板路上，潤濕了行人的衣襟。清明，這個帶著濕意的節(jié)氣，又一次悄然而至。

我提前兩天訂好了回鄉(xiāng)的車票。手機屏幕亮起時，朋友圈早已被各種“清明小長假攻略”刷屏——婺源的油菜花、杭州的西湖、蘇州的園林，配著精心修圖的照片，美則美矣，卻讓我心里泛起一絲說不清的悵然。

一、清明的本來面目

清明，最早只是一個節(jié)氣。

《淮南子·天文訓》云：“春分后十五日，斗指乙，則清明風至。”清明風至，萬物潔齊而清明，因此得名。氣溫回暖，雨水增多，正是春耕春種的大好時節(jié)。農諺說“清明前后，種瓜點豆”，講的便是這層意思。

后來，寒食節(jié)融入了清明。寒食禁火，冷食三日，是為了紀念介子推。再后來，上巳節(jié)也匯了進來，踏青、祓禊，人們在這一天到水邊洗滌污濁，祈福消災。

三個節(jié)日，最終凝結成一個清明。

于是，清明有了雙重身份——既是節(jié)氣，又是節(jié)日；既有踏青游春的歡愉，又有慎終追遠的哀思。古人將這兩種看似矛盾的情感奇妙地融合在一起：掃墓歸來，便在春光里折柳簪花，放紙鳶，蕩秋千。

唐代詩人杜牧那首最著名的清明詩，恰恰寫出了這種復雜的心緒：“清明時節(jié)雨紛紛，路上行人欲斷魂。借問酒家何處有，牧童遙指杏花村?！?/p>

“欲斷魂”是哀，“杏花村”是樂。哀而不傷，樂而不淫。這才是清明原本的模樣——一面擦拭墓碑，一面擁抱春天。

二、我們正在失去什么

只是，到了今天，天平似乎嚴重傾斜了。

那天在高鐵站，我看到形形色色的旅客。背著登山包的年輕人，拖著行李箱的情侶，三五成群的學生。我隨口問身旁一個大學生：“回家掃墓嗎？”

他愣了一下，笑著說：“不回家，去婺源玩。好不容易有個小長假，當然要出去浪啊。掃墓多沒意思?！?/p>

“掃墓多沒意思”——這句話像一根細小的刺，輕輕扎在我心上。

我并不是要指責這個年輕人。在這個崇尚效率、追求體驗的時代，清明節(jié)的三天假期，的確是一個難得的出行窗口。相比春節(jié)的走親訪友、國慶的人山人海，清明時節(jié)氣候宜人，景色正好，實在是一個旅行的絕佳時機。

問題在于，當“出行”完全取代了“祭掃”，當清明只剩下“假期”而沒有了“節(jié)氣”，我們失去的，真的只是一次掃墓的機會嗎？

想起小時候，每年清明，祖父都會帶著全家老小，走很遠的山路去上墳。

祖父走在最前面，提著一籃子祭品——香燭、紙錢、青團、幾碟小菜、一壺黃酒。山路兩旁開滿了映山紅，偶爾有布谷鳥的叫聲從遠處傳來。到了墳前，祖父會仔仔細細地拔掉雜草，用清水擦拭墓碑，然后擺好祭品，點燃香燭。

他跪下去的時候，總是格外虔誠。三叩首，每一個都重重的，額幾乎貼著泥土。

然后他會坐在墳邊的石頭上，說些家常話。

“爸，家里一切都好。你孫子考上大學了，在省城。”“媽，你愛吃的青團，今年是阿芳做的，你嘗嘗。”“奶奶，小雨又長高了，皮得很，像你年輕時候?！?/p>

那些絮絮叨叨的話，沒有華麗的辭藻，卻讓年幼的我第一次感受到什么是“生死相依”。死去的人并沒有真正離開，他們活在香火的煙氣里，活在后輩的記憶里，活在這年年歲歲的清明雨中。

祖父說，掃墓不是給死人看的，是給活人看的。你記住自己從哪里來，才知道要往哪里去。

三、斷掉的線

可如今，這條線似乎在慢慢斷掉。

城市化的浪潮把年輕人卷進高樓林立的都市，鄉(xiāng)村的老宅空了，山上的墳塋漸漸荒蕪。越來越多的人選擇把親人的骨灰寄存公墓，一年到頭難得去探望一次，清明也便成了一個可有可無的符號。更讓人憂慮的，是精神層面的斷裂。

我認識一個“00后”女孩，在互聯(lián)網(wǎng)公司做運營。她告訴我，她已經(jīng)三年沒回家掃墓了。“工作太忙了，清明就三天，來回路上就要兩天，太折騰了。而且我也不太信這些，人都走了，燒紙有什么用呢？還不如活著的時候多孝順?！?/p>

但是，祭祀的本質，從來就不在于那些外在的形式。

“國之大事，在祀與戎。”對古人而言，祭祀是維系族群認同、傳承文化記憶的重要手段。對普通百姓而言，清明掃墓，是一種樸素的情感表達，是一種對逝去親人的思念與緬懷。

當我們放棄了掃墓，我們放棄的不僅是香燭紙錢，更是一種與先人對話的方式，一種了解自己身世與血脈的途徑。

一個不知道祖父名字的人，一個不清楚家族歷史的人，他的生命是單薄的，缺少了一份歷史的厚度。

四、生生不息，讓傳承回歸

我想起日本作家新井一二三說過的一段話。她說，在東京，每年盂蘭盆節(jié)，成千上萬的人回鄉(xiāng)掃墓，新干線上人滿為患。即使是最前衛(wèi)的年輕人，也會在這一天回到故鄉(xiāng)，去擦拭祖輩的墓碑。

為什么？因為這是一種身份的確認。在流動的現(xiàn)代社會中，人們需要一個錨點來確定自己的位置。而祖墳，就是這個錨點。

其實，清明的意義從來不是單一的。2006年，清明節(jié)被列入第一批國家級非物質文化遺產(chǎn)名錄，這既是對它文化價值的肯定，也提醒著我們：在今天這個快速變化的時代，我們該如何傳承清明的精神？

你可以去婺源看油菜花，也可以去西湖邊漫步，這并沒有錯。美好的春光、絢爛的花朵，本就是清明的題中應有之義。古人尚且踏青，何況今人？

關鍵在于，在出發(fā)之前，在奔赴山川湖海之前，你是否還記得，在故鄉(xiāng)的某個山坡上，有一座墳塋在等著你回去拔草、添土、敬一杯酒？

我們在清明祭掃，是為了記住根在哪里，記住我們是誰，而記住根，恰恰是為了更好地向前走。清明告訴我們：我們擁有過什么，我們傳承了什么，我們該為什么而活，該把什么留給后代。這種對生命的敬畏，對傳承的重視，就是清明留給我們最寶貴的財富。

傳承不是一種負擔，而是一種力量。

我不反對年輕人把清明過成小長假，但我希望，在這個小長假里，能留出半天時間，哪怕只是一個清晨，去祭掃一下先人的墓。聽長輩講講家族的故事，看看那些泛黃的老照片，在墓碑前靜靜地站一會兒。

你會發(fā)現(xiàn)，當你知道自己從何而來，當你感受到自己不是孤零零地活在這個世界上，你的內心會變得格外踏實、安寧。

今年清明，雨依舊紛紛。我坐在回鄉(xiāng)的高鐵上，窗外是不斷后退的油菜花田。鄰座是一家三口，父親牽著小女兒的手，輕聲說：“等下到了老家，先去看太爺爺，然后帶你去放風箏?！?/p>

小女孩仰起臉：“太爺爺住在哪里呀？”“住在一個很安靜的地方，春天開滿了花?！?/p>

那一刻，窗外的雨忽然變得溫柔起來。

我想，清明的意義，或許就這樣在一代又一代人手中傳遞著——它不需要轟轟烈烈，只需要每一個清明，都有人記得，都有人回去，都有人在墳前輕聲說一句：

“我們來看你了?！?/strong>

然后轉身，走進燦爛的春光里，繼續(xù)好好生活。

這才是清明。哀悼是為了更好地活著，記住過去是為了走向未來。這綿延千年的節(jié)日和情懷，不該在我們這一代斷掉。

春草又綠，故人何在？春雨又落，思念未歇。