居然有人說(shuō)，這本書可以致郁！

說(shuō)這話的人，一定沒(méi)有真的讀懂它。

一本真正的好書，不一定時(shí)刻在向你展示陽(yáng)光與彩虹。

就像《人間失格》，它從不直白地告訴你人生該如何過(guò)，只是靜靜地、誠(chéng)實(shí)地?cái)傞_(kāi)一顆破碎又敏感的心——仿佛在說(shuō)：

你看，人原來(lái)可以這樣活著，也可以這樣痛苦著。

太宰治的文字有種危險(xiǎn)的引力。

年輕時(shí)讀，只覺(jué)得壓抑窒息，甚至暗暗認(rèn)同那份“生而為人，我很抱歉”的灰敗。

可如今再讀，感受卻不同了。

我依然會(huì)被葉藏的敏感與痛苦刺痛，但目光卻更多地停留在了那些縫隙處：

他每一次笨拙的討好背后，那一點(diǎn)點(diǎn)未曾熄滅的、對(duì)“被愛(ài)”的渴望；
他在沉淪的間隙，望向天空時(shí)，眼里可能閃過(guò)的一絲清明。

原來(lái)最深的黑暗里，也晃動(dòng)著極其微弱、卻始終沒(méi)有消失的光。

這本書最珍貴的，或許不是向我們描繪了深淵的模樣，而是它輕輕按住我們的肩膀，讓我們直視：

一個(gè)人可以破碎到什么程度，卻依然以人的形態(tài)存在。

即便覺(jué)得自己“失去了做人的資格”，葉藏也沒(méi)有變成怪物。

他始終在用自己的方式，痛苦地、固執(zhí)地確認(rèn)著“人間”的溫度。

這份確認(rèn)本身，何嘗不是一種扭曲的、卻依然動(dòng)人的堅(jiān)持？

我們不必成為葉藏，但可以嘗試著去理解那種格格不入的孤獨(dú)。

正能量不一定總是昂揚(yáng)向上的。

有時(shí)候，它恰恰是在徹底看懂了生活的消極一面后，依然選擇溫和地走進(jìn)每一個(gè)尋常的日子。

有時(shí)候，是在你理解了“失格”的可能后，更珍惜自己手中“生而為人”的資格。

如果你也在理想與現(xiàn)實(shí)之間一次次迷失自我，不必慌張，因?yàn)槟憧赡苷谡嬲亍靶褋?lái)”。

不瞞你說(shuō)，每次重讀這本書的我，也一樣會(huì)陷入長(zhǎng)久的沉默。

但沉默之后，我會(huì)更用力地感受窗外的風(fēng)、手中的茶、身邊人偶然的笑語(yǔ)……

這瑣碎而真實(shí)的人間煙火，忽然顯得那么值得擁抱。

太宰治寫完這本書后終結(jié)了自己的生命，但他留給我們的，卻是一個(gè)關(guān)于“如何活著”的沉重問(wèn)號(hào)。

每個(gè)人的答案，都要用自己的日子去寫。

我的答案是：看見(jiàn)黑暗，依然選擇凝視星光；體味失格，更要好好經(jīng)營(yíng)自己的那份“人間”。

或許，真正讀懂這本書的人，并不會(huì)因此致郁。

相反，你可能會(huì)在葉藏的失格之中，更清晰地看見(jiàn)自己“在格”的瞬間：

那些還能愛(ài)、還能痛、還能為一片云駐足的時(shí)刻。

然后輕輕對(duì)自己說(shuō)：是的，人間依然值得。

#人間失格#太宰治