炊煙一縷，自山坳里浮起，便如一根無(wú)形的線，牽動(dòng)我心底最柔軟處——娘在烙煎餅了。

沂蒙山的煎餅，粗糲、微苦，邊緣常帶焦痕，卻裹著一個(gè)時(shí)代沉甸甸的體溫。它并非美食，而是母親們以骨血為薪、以歲月為磨盤(pán)碾出的活命之糧。那鏊子燒得滾燙，映著娘被煙火熏紅的臉頰；麥糠與枯葉在灶膛里噼啪作響，濃煙如霧，纏繞著她低俯的身影。汗水順著額角滑落，滴在鏊沿上，“滋”一聲便化作白氣，消散于低矮的廚房——這無(wú)聲的犧牲，便是我們童年得以安穩(wěn)的基石。

記得一次夜半驚醒，窗外霜色如銀，院中石磨仍在“吱呀、吱呀”轉(zhuǎn)動(dòng)。娘單薄的身影在寒夜里推著磨盤(pán)，一圈又一圈，仿佛要碾碎整個(gè)長(zhǎng)夜的寒冷。天未亮，灶火又燃起，她已站在鏊前，雙手翻飛如蝶，一張張煎餅在鐵面上攤開(kāi)、凝固、揭下，疊成厚厚一摞。那煎餅硬得能硌牙，可圍在娘身邊，我們卻吃得滿(mǎn)口生香——因那粗糙的谷物里，揉進(jìn)了她全部的暖意與盼頭。

離鄉(xiāng)求學(xué)那日，娘默默為我捆扎了一大包袱煎餅，送至村口。她站在黃土路上，身影漸漸縮成一個(gè)小點(diǎn)，卻始終未轉(zhuǎn)身歸去。年少輕狂的我背著行囊大步向前，竟未回頭一望。多年后才知，娘說(shuō)那時(shí)心像被生生剜走一塊，空落落地疼。初到異鄉(xiāng)的宿舍，夜深人靜，忽有同學(xué)嗚咽：“我想娘……”我抬頭，借著窗外微光，看見(jiàn)墻角那包煎餅靜靜躺著，如同娘沉默的守望。剎那間，淚水洶涌——原來(lái)千山萬(wàn)水，抵不過(guò)一張粗糧薄餅所承載的牽掛。

后來(lái)，我們?nèi)绶N子般散落天涯：有人負(fù)笈遠(yuǎn)游，有人戍守邊關(guān)?？蔁o(wú)論行至何方，總有一包煎餅輾轉(zhuǎn)寄來(lái)，包裹里還夾著娘新納的鞋墊，或幾枚曬干的山棗。她總怕我們吃不飽、睡不安，以為唯有家鄉(xiāng)的煎餅，才能撐起游子在外的脊梁。這哪里是食物？分明是娘用思念織就的鎧甲，護(hù)我們于風(fēng)塵仆仆的人間。

如今，故鄉(xiāng)早已變了模樣。青瓦白墻取代了土屋，電餅鐺锃亮如鏡，再不見(jiàn)那漆黑的鏊子與打人的燒火棍。娘也白發(fā)如雪，腰背彎成一道溫柔的弧?？擅看螝w家，我們?nèi)詴?huì)買(mǎi)回新烙的煎餅，圍坐桌旁。桌上佳肴琳瑯，唯此物被鄭重捧起——非因口腹之欲，亦非矯情懷舊。只因在心底深處，唯有這粗糲的圓餅，能瞬間接通血脈里的記憶：它讓我們確信，自己仍是那個(gè)圍在娘膝下、被煙火氣溫柔包裹的孩子。

煎餅無(wú)言，卻寫(xiě)盡沂蒙母親的史詩(shī)。她們以苦難為墨，以愛(ài)為筆，在貧瘠的歲月里，為兒女烙出一片溫?zé)岬奶炜?。這天空不高，卻足以遮蔽風(fēng)雨；這餅不美，卻滋養(yǎng)了無(wú)數(shù)靈魂的根脈。

炊煙終會(huì)散去，村莊亦會(huì)老去。

可只要有人捧起一張煎餅，輕輕咬下——

那鏊子上的溫度，便永遠(yuǎn)在人間流轉(zhuǎn)。