文｜陳光平

杭州的雨，總帶著點(diǎn)水墨的暈染感——就像推開(kāi)魯曼玉畫(huà)室那扇木門(mén)時(shí)，撞見(jiàn)的《鷹嘯九霄》：一只白鷹正撕開(kāi)斜風(fēng)，利爪懸在松枝之上，墨色從羽翼尖梢墜向崖岸，連空氣里都裹著“嘯聲震云”的勁兒。

這不是一幅“安靜”的畫(huà)，看見(jiàn)鷹。白羽似雪，卻被濃墨劈出幾道厲痕——那是翅膀舒展時(shí)繃起的筋肉，每根羽毛的紋理都像用鋒刃刮過(guò)，連喙尖那點(diǎn)赭黃，都亮得像淬了光。它沒(méi)畫(huà)“展翅高飛”的空泛姿態(tài)，偏選了“俯沖將落”的瞬間：爪尖蜷起、頸羽收緊，連眼神都?jí)褐鴦艃海耨R上要攥住整座山的風(fēng)。作者認(rèn)為，“鷹不是飄在天上的，是踩著云往下扎的”——這一筆，就把“九霄之嘯”的狂傲，釘在了“接地氣”的張力里。

書(shū)畫(huà)藝術(shù)家魯曼玉老師

再看松。崖岸的皴法帶著濕墨的潤(rùn)，松針卻用焦墨攢成了刺。老干纏著苔痕，偏有幾縷新枝斜斜挑出去，剛夠著鷹的翼尖——像兩個(gè)倔脾氣的老友，一個(gè)要沖出去，一個(gè)偏要拉住根。這是中國(guó)畫(huà)里最妙的“懟”：鷹是“動(dòng)到極致”，松是“靜到骨頭里”，偏偏墨色的濃淡、筆鋒的剛?cè)幔职堰@股“懟勁兒”揉成了“你中有我”——就像杭州的山和水，剛是石縫里的松，柔是煙里的雨，湊在一起才是“風(fēng)骨裹著軟”。

題款“鷹嘯九霄”四個(gè)字，是乙巳年冬寫(xiě)的。魯曼玉的字帶著碑帖的糙，撇捺都像松枝的節(jié)，落在畫(huà)角時(shí)，倒成了那只鷹的“回聲”。懂畫(huà)的人說(shuō)，這是“畫(huà)眼”——沒(méi)這四個(gè)字，鷹是“猛禽”；有了這四個(gè)字，鷹就成了“站在云尖上，還肯低頭看松的主兒”。

其實(shí)中國(guó)人愛(ài)松鷹，從來(lái)不是愛(ài)“兇”。是愛(ài)鷹里藏的“敢”——敢扎進(jìn)風(fēng)里，敢攥住自己的方向；是愛(ài)松里裹的“穩(wěn)”——根扎在崖里，雨打下來(lái)也只搖幾片葉。魯曼玉把這兩樣揉進(jìn)《鷹嘯九霄》里，就像把杭州的“韌”畫(huà)活了：你看那鷹，再狂也落向松枝；你看那松，再靜也等著鷹來(lái)。

如今這幅畫(huà)懸在書(shū)房里，有風(fēng)過(guò)窗時(shí)，總覺(jué)得墨色會(huì)動(dòng)——鷹要振翅，松要晃枝，連題款的字都要跟著嘯起來(lái)。這大概就是好畫(huà)的樣子：它不只是掛在墻上的紙，是把“剛與柔”、“狂與穩(wěn)”，都揉成了你能摸到的溫度。

責(zé)編:陳銘浩