北京
《硯池倒影》
我常在深夜研開一方硯池，看墨色漫過千年前的月光。柳永的殘酒仍泊在汴河橋頭，東坡的竹杖正叩響黃州泥濘。那些漂浮在詞牌間的露水，原是人世未盡的嘆息凝成琥珀。
有人把白發(fā)編成漁網(wǎng)，在平仄的江面打撈散落的星子。易安的舴艋舟載著綠肥紅瘦的隱喻，稼軒的劍光劈開燈火闌珊處的迷霧。每闋詞都是琥珀里凝固的黃昏，我們俯身拾取時，指縫總會漏下幾粒前朝的雪。
蓑衣人行走在長短句鋪就的山徑，任驟雨在詞箋上刺繡苔痕。張先看過的那片云始終懸在花影之上，晏殊撫過的燕子仍在銜著舊年落紅。所謂命運不過是詞人擱淺在韻腳處的孤舟，我們以目光為槳，在留白處擺渡余生。
當晨霧漫過青玉案，我窺見所有詞人都站在時間的斷崖邊垂釣。釣線末端系著易碎的月亮，鉤尖卻刺穿永恒。那些被霜風揉皺的詞稿，原是山河在人間留下的褶皺——我們終將在某個平聲字里重逢，如兩粒墨滴在澄心紙上相擁而化。
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