改變的，是我們看它的方式

黎荔

那是個尋常的黃昏。我走在一條被暮色浸透的巷子里，兩旁是斑駁的墻，墻頭探出些無精打采的藤蔓。風是涼的，帶著一股陳舊的、近乎哀愁的氣息。路燈尚未亮起，整個世界陷在一種灰蒙蒙的調(diào)子里，一切都像是被時間磨損了的舊物，了無生氣。我看見一個古稀老人坐在門墩上，泥雕般一動不動，仿佛是一件被遺棄的家具；我看見一個賣橘子的老婦人在收拾擔子，夕陽的余暉懶懶地鋪在她佝僂的背上；我看見幾個孩童在追逐，那尖利的叫嚷聲，非但不添熱鬧，反倒像石子劃過冰面，激起一陣空洞的回響。

我的心是沉郁的，于是這眼前的一切——那墻的頹敗，那人的孤寂，那聲音的刺耳——便理所當然地成了我這沉郁心境的注腳。事物是什么樣子？那時我以為，它們的樣子便是這般：蒼涼，殘舊，而且無可奈何。我?guī)缀跻贿@沉重的暮色壓得透不過氣來。也就在這時，我忽然記起王爾德的那句話來：“過去、現(xiàn)在和將來，在上帝眼中不過是一個瞬間罷了。我們應該盡量生活在上帝眼中?！?/p>

這念頭像一道微弱的光，探進我沉沉的思緒里。我停下腳步，倚著那面冰冷的老墻，決意要換一種眼光來看看。我試著將自己從這具被疲憊與煩憂占據(jù)的軀殼里抽離出來，仿佛靈魂飄升，懸在半空，用一種更遼遠、更從容的視角來俯瞰這片街景。

說來也怪，心境一換，萬物似乎改變了容顏。

那斑駁的墻壁，我不再視它為頹敗的象征。我的目光撫過那些深淺不一的痕跡，那里面，有風霜的筆觸，有雨雪的留痕，有陽光長年累月涂抹出的明暗。它不再是一面死氣沉沉的墻，而是一部攤開的、無字的史書，沉默地記載著歲月的故事。那墻頭的枯藤，細看之下，竟在節(jié)疤處萌著米粒大的、嬌嫩的新綠，蓄著來年蓬勃的生機。它哪里是死寂的呢？它分明是在靜靜地、堅韌地孕育著又一個春天。

再看那位老人。他臉上的皺紋，先前我只讀出滄桑與麻木；此刻，在柔和下來的天光里，那每一條褶皺都仿佛變得深邃而溫和，像一本古籍書脊上的燙金紋路，里面藏著我一無所知的、豐厚的人生。他的靜坐，不再是孤獨的凝固，而是一種與世無爭的安然，是勞作一生后，與這天地達成的和解。他本身就是一首寧靜的詩。

賣橘子的老婦人正收拾著她的擔子。她先是不急不緩地，將那些未賣出的橘子，一個一個地揀回筐里。那動作里沒有焦躁，也無悲喜，只是一種日復一日的純熟。夕陽的余暉斜打過來，將她那些橙黃的果子染得愈發(fā)濃艷，就像一小堆、一小堆凝固的溫暖。終于收拾停當，她將扁擔穩(wěn)穩(wěn)地擱上肩頭，邁著小而扎實的步子，緩緩地，融進了巷子盡頭愈發(fā)濃郁的暮色里。在她的疲乏里，我分明看到滲著滿足。她也許正盤算著一日的收成，掂量著歸家后能為小孫兒添置一件怎樣的新衣。

孩子們的叫嚷聲，此刻傳入我耳中，也變了調(diào)子。那不再是刺耳的噪音，而是生命最原初的、不受拘束的歡騰。那聲音里有一種金石般的質(zhì)地，清脆，明亮，像一群鼓噪鳥雀在原野上無知無喜地呼喊，宣告著自身的存在。此時此刻，別人看到的，不過是落日墜山，鳥雀歸巢，而我看到的，是自然的孩子在天地間歡欣吶喊?。?/p>

你說我們平日所見的，哪里是事物的“本來面目”呢？那不過是我們自身情緒、經(jīng)驗與偏見的投射罷了。我們高興時，看花含笑，看鳥娓語；我們憂愁時，風也嗚咽，雨也凄迷。我們被牢牢困在“時間”與“空間”這兩重牢籠里，用“過去”的遺憾丈量“現(xiàn)在”，又用對“將來”的憂慮涂抹“現(xiàn)在”。于是，我們看到的，永遠是一片扭曲的、不安的景象。事物靜靜地在那里，是我們將自己的悲喜，一件件地掛了上去，如同給一個無言的衣架披上或華麗或素樸的衣裳。我們以為認得了衣裳，便算認得了事物本身，這豈非一種可笑的固執(zhí)？

王爾德所說的“生活在上帝眼中”，或許是要我們掙脫這時間的鎖鏈與空間的局限，讓想象超脫出去，在一個理想存在的自由境界中運行。那是一種心光，當我們點亮這盞心燈，去觀照萬物時，事物的本質(zhì)——那被我們的俗障所遮蔽的、神性的本質(zhì)——才會向我們豁然顯現(xiàn)。

夜色漸漸濃了，巷子里賣橘子的老婦早已離去。路燈一盞接一盞地亮了，這條巷子，還是那條巷子，但它在我眼中，已充滿了安詳而柔和的美。我慢慢地走著，心里是前所未有的平靜與明亮。遠處樓房的窗子，也一格一格地亮起燈光。每一扇窗后，都有人在以他們各自的方式，看著這同一個夜晚吧？而夜晚，也因著這千萬種“看法”，呈現(xiàn)出千萬種樣子。它可以是孤寂的，也可以是安寧的；可以是漫長的，也可以是甜美的。世界不曾改變，改變的，只是我們看它的方式。重要的或許不是去爭辯事物“本來”是什么樣子，而是我們選擇以何種方式去看它。這選擇里，便藏著我們心靈真正的自由。