4月5日，又是一年清明。

小的時候，總不明白這個節(jié)日的含義，覺得就是大人們?nèi)ド蠅灦选?/p>

親人的離開，當(dāng)時覺得痛，后來慢慢就淡了。

直到這幾年，接連送走了身邊的親人，眼看著父母從青絲變成白發(fā)，自己也開始在鏡中發(fā)現(xiàn)鬢角的白霜。

才忽然明白，清明這場雨，下在地上，更下在心里。

清明這兩個字的含義，于中年的我來說，早就不一樣了。

01

• 清明，是一場遲來的解。

小時候跟著大人上墳，要走過鄉(xiāng)間泥濘的小道。

看著他們砍去墳頭的雜草，擺上幾碟冷菜，點燃一沓黃紙，然后被嗆人的煙熏出眼淚。

那時候不懂，為什么非要上山做這些麻煩事。

于是除草、擺供、燒紙、磕頭，一套流程走完后，我就盼著趕緊回家。

可父親總要在墳前待很久，他不說話，就那么站著，看著墓碑出神。

我催他，他也只是擺擺手，讓我先去旁邊玩。

現(xiàn)在終于懂了。

那不是在發(fā)呆，是在和另一個世界的人說話。

說這一年的收成，說兒女的學(xué)業(yè)。

說家長里短，說柴米油鹽，說那些活著時沒說完的話，說他有多想他們。

人到中年才明白，有些話，只能說給黃土聽。

有句話說：“親人去世的時候，最痛的不是那一刻，而是日后想起他的每一個瞬間?！?/strong>

是他愛坐的那把椅子空著了，是他愛吃的那道菜沒人動了。

是你拿起電話想撥那個熟悉的號碼，忽然意識到再也打不通了。

是你在大街上看到一個人背影很像他，心臟猛地一跳，然后慢慢恢復(fù)平靜。

清明，就是把這些瞬間集中起來，讓活著的人有一個地方，可以好好地哭一場。

跪在墳前燒紙的時候，我終于明白了父親當(dāng)年的沉默。

那不是沉默，那是一肚子的話，不知從何說起。

02

• 清明，是一場無聲的告別

朋友跟我講過一件事。

他父親走得突然，腦溢血，從發(fā)病到離開不到三個小時。

他連夜從外地趕回來，沒能見上最后一面。

守靈那晚，他翻看跟父親的聊天記錄：

“今天天氣好，你那邊怎么樣？”

“你媽腌了咸菜，啥時候回來拿？”

“家里沒事，你忙你的。”

每條消息都比較簡短，卻綴滿了沉重的父愛。

他跪在靈前嚎啕大哭。

原來父母的愛，是一場漫長的等待。

他們怕打擾你工作，怕打擾你休息，怕打擾你過自己的日子。

于是他們就在原地默默等，把所有的思念都咽進肚子里，把所有的孤獨都藏在深夜里。

而我們呢？總以為來日方長。

總想著等忙完這陣子就回家，等升了職就帶父母去旅游，等攢夠了錢就好好孝順?biāo)麄儭?/p>

我們總覺得，父母會一直在那里，等著我們。

可這世上，最經(jīng)不起等待的就是孝心。

孔子說：“父母之年，不可不知也。一則以喜，一則以懼?！?/strong>

喜的是父母高壽，懼的是來日無多。

到了一定年紀(jì)才明白，生命是一場接一場的告別。

你以為只是暫時分開，卻不知道有些人，一旦轉(zhuǎn)身就是永遠。

清明就是在提醒我們：別讓愛意，來得太遲。

趁還來得及，多說幾句“我愛你”，多回幾趟家，多陪他們吃幾頓飯。

因為終有一天，有些話你想說，有些人你想陪，也找不到人了。

03

• 清明，是一堂關(guān)于生死的課。

從前我總覺得，死是很遙遠的事情。

遠到像村口那棵老槐樹的年齡，遠到像祖輩口中那些從未見過面的名字。

死人躺在棺材里，埋在土里，跟我們沒關(guān)系。

活著的人繼續(xù)活著，吃飯、干活、吵架、和好，日子照常過。

可到了某個年紀(jì)，死突然就近了。

先是村里的老人，跟自己有關(guān)的親人，一個接一個地走。

再然后，是同輩的人，同學(xué)、同事、朋友，也有走的了。

你會忽然發(fā)現(xiàn)，死亡不再是新聞，不再是別人的事，它就蹲在你家門口，隨時準(zhǔn)備敲門。

跪在先人墳前燒紙的時候，我第一次認真想：死，到底是什么？

是沒了呼吸，沒了心跳，沒了溫度？

是再也見不到，再也聽不見，再也說不上話？

還是像母親說的，只是去了另一個地方，等我們以后去團聚？

直到后來，見多了生死，經(jīng)歷多了事情，才漸漸明白：

原來生死，不過是四季的更替。

春天花開，秋天花落。落不是結(jié)束，是回歸泥土，是為了明年的花開。

親人走了，不是沒了，是換了一種方式存在。在記憶里，在血脈里，在清明這場雨里。

清明這天，我們跪在墳前，燒紙、磕頭、念叨。

做這些事，不是給死人看的，是給活人做的。

讓我們有機會把那些來不及說的話說完，把那些欠下的淚流完，然后擦干眼淚，繼續(xù)走剩下的路。

這就是清明教給我們的：直面死亡，是為了更好地活著。

04

• 清明，是一場生命的接力。

去年清明，陪父親去上墳，山路不好走，我背著他過去。

父親趴在我背上說：“當(dāng)年我背著你走這條路，你還是個孩子。現(xiàn)在換你背我了?！?/p>

那一刻，我差點掉下淚來。

我想起小時候，有一年父親背著我去給先人上墳。

那時候山路比現(xiàn)在難走，他背著我，一步一滑。

現(xiàn)在輪到我背他了。他的身體比以前輕了很多，頭發(fā)全白了，趴在我背上，像一片秋天的葉子。

生命就是這樣一場接力。他們把我們背過來，我們再把他們送過去。

一代人送一代人，一代人接一代人的班。

莊子說：“夫大塊載我以形，勞我以生，佚我以老，息我以死?！?/p>

意思是，自然賦予我形體，用生使我勞苦，用老使我安逸，用死使我休息。

原來死亡不是終結(jié)，是休息。就像走完一段長長的路，終于可以坐下來歇一歇了。

想起史鐵生說過的話：

“死是一件不必急于求成的事，死是一個必然會降臨的節(jié)日?！?/p>

既然躲不掉，不如換個角度想：那是另一個世界的重逢。

是兩個世界的人得以團聚，是久別的人終于不用再分開。

清明，讓我們學(xué)會如何告別，也讓我們懂得如何繼續(xù)。

《尋夢環(huán)游記》里有句臺詞：“真正的死亡，是世界上再沒有一個人記得你。”

清明存在的意義，或許就是讓我們記得。

記得來時的路，記得那些給我們鋪路的人。

記得他們吃過什么苦，說過什么話，做過什么事。

記得他們的好，也記得他們的難。

然后把他們的故事講給孩子聽，讓孩子再講給孩子的孩子聽。

這樣，他們就一直活著。

同時，清明也在提醒我們：

別等到清明才想起那些該做的事，別等到來不及才說那些該說的話。

愿你我不負春光，更不負身邊人。

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